Daniel Cuberta

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La lluvia siempre es ácida

aquí

y tatúa cosas que no entiendo

en mi piel

(mapas de restos de espacios mentales aniquilados por bombas químicas).

 

Son las seis de la mañana

aquí

siempre son las seis de la mañana

y eso que hacen cuando cierran los ojos es dormir.

 

Choca esos cinco

chócate contra camiones cisterna

provoca la explosión más alta

el aullido más agudo

la llama más ardiente

el fuego más destructivo.

 

Duermes entre llamas

eso haces cuando cierras los ojos

aun hay cabinas telefónicas

y gente al otro lado:

de los últimos 1000 números marcados,

ninguno es el tuyo

y la operadora dice

que choque esos cinco,

que mis manos en el fuego

no valen nada

y que corta ahora.


¿Quieres que lo dejemos?

La noche arde y hablar me cansa.

No, hagámoslo al menos una vez más:

lánzate otra vez contra un camión cisterna:

iluminemos el cielo

señalando el camino

a la lluvia ácida

que siempre cae

aquí

tatuando cosas como esta,

cosas que no entiendo,

sobre mi piel.

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